Наружные наши приметы
спокойно известны Ему –
мы в старое бедно одеты
и встречены не по уму.

Но Он не уронит ни слова
про зёрен озимую смерть.
Свистит золотая полова –
игрушечный смерч-круговерть.

Но время, строптивое чадо,
таким повзрослеет путём,
что каждому будет награда –
не катаньем, так уж мытьём,

а то и вином горько-сладким,
горячей малиной в горсти.
Давай же походным порядком,
без карты, без денег, идти!

Свивается смерч из соломы,
и носится пёс за хвостом.
А мы, удаляясь от дома,
к себе непременно придём.

По верной окольной дороге, –
то влево, то наискосок, –
где в точно сочтённые сроки
рванёт на подъёме висок.

И дальше – иначе, чем прежде,
не цацкаясь больше с умом,
мы в бедной, но чистой одежде
почти по прямой поплывём...