Есть час, когда город просторен в воскресные летние дни. Июнь – это воздух «лавстори», Рембрандт на предплечье в тени.
На миг сквозь листву проникая, понежась на женской руке, блик солнца, как слава мирская, спешит в никуда налегке…
Чтоб сквозь ледовитые зимы, сквозь скрип задубевшей петли смогли мы дышать. Чтоб могли мы… Да что? – Да, хоть что-то могли!
|