Июль. На высоченных свечках мяты
три ярко-рыжих пьянствуют шмеля.
И двухнедельным ливнем клята-мята,
к соитью, к солнцу тянется земля.
Как страстны губы чернозёмной плоти!
Праматерь чёрная свежа и молода.
Плодоношенью, женственной заботе
всем телом млечным млея, молвит: «Да...»

Сад – вслед дождям – заполонён ромашкой
полутораметровой высоты.
На что же, под расхристанной рубашкой,
седцебиеньем уповаешь ты?
Опять на склон июля, вновь на август?
Уж эти цезари... – Всё парой суд вершат.
Цветущий белый шар – стоокий аргус.
Над мятой – гул летучих медвежат.