День горячий грозовой
правду говорил:
«Жребий твой – не призовой,
город рваных жил!»

Зноя тягостный отстой
к рельсам прикипал.
Отрок пересёк пустой
площади овал.

Чуть успевшая расцвесть,
никла синь-сирень.
В тучу прятал шила месть,
будто в торбу, день.

Одуванчик в прах и пух
высушил желток.
Шелест воздуха был сух,
скуден и жесток.

И молчал я: «Мальчик мой,
этот душный град,
словно Брейгелю слепой,
нам с тобой не рад…»

Грянь же, ливень, разметай,
яркие власы!
Мне бы выстоять наш пай –
вслед грозе часы.

Не затем, чтоб сути внять.
Дух летит – летя.
Лишь затем, чтоб приподнять
к Царствию дитя.

Божий плач над головой –
звонче, чем алтын.
Помнишь, нянчилась с тобой
радуга, мой сын?