Упрёка нету в лицах стариков. Во взоре их, идущем вновь ab ovo, едва заметна зыбь пути земного, но всё полней незыблемость веков. Молчат. Седые души их близкик тому, что называть мы избегаем. Их каждый шаг – уже над самым краем холодной неприветливой реки. И всё темней ночное их окно, где нет Стожар, где скомканы Плеяды. Прощаются. Любому слову рады.Скажите им хоть что-то – всё равно...
|