Милый деда мой Иван Иваныч,
нынче – день рожденья у тебя.
На дворе лютует Ятаганыч,
злобным глазом родину любя.
Зря ли ты при Сталине-шайтане
лямку вдоль пайковых дней тянул?
До сих пор в родимом Уркистане –
тех же эшелонов скрежет-гул.
В тех же дурах-ямах вся дорога,
та же всюду крепнет перемать.
Лишь в углах тоскуют лики Бога,
ибо есть о чём Ему страдать.
Мы давно не виделись с тобою,
промелькнуло мигом сорок лет.
Как была Украина рабою,
так рабой и пялится на свет.
Добрый деда! Май, однако, светел –
всадник-май, твой месяц соловьёв.
Ворон сдох, откинул лапти петел,
знавшие пяток тюремных слов.
Но осталась эта чудо-птица.
В глубине каштановых ночей
выжила! И звукам – снова литься,
длить канон серебряных ключей.
Так и начал я твой час рожденья –
слушал соловья до четырёх.
Слушал, и цветущих веток тени
тоже затаили выдох-вдох.
Лился Моцарт из больничных кущей,
и к балкону нашему взлетал.
Милый мой, и ты, во мне живущий,улыбался, словно что-то знал...
10 мая 2013
| 
