Слезой сочится вдоль разреза дыня,
и крестиком цветка медовый Спас 
божится так на склоне благостыни,
что кажется: реальность – не про нас.

Томятся связки розового лука
в лиловой стрекозиной кожуре.
Пора запасом зимним друг для друга
заняться в тороватом сентябре.

Ты помнишь ведь транзитный Симферополь,
вокзальной башни камень-инкерман?
Ультрамарин расплёсканный и кобальт,
людей базарных смуглолицый клан...

И разве лето – не смешок транзита?
Билет на юг, и тотчас же – назад...
Пустое это дело – дольче вита.
Давай нацелим на хозяйство взгляд.

Кто там, меж рам, багряную калину
спешит на нитку нанизать опять?
Кто, под овчину пряча волчью спину,
в избушку к нам скребётся зимовать?