Как я имя ни склоняю, ни спрягаю как глагол, парус рву – не догоняю еле веющий Эол. Ибо он настолько нежен, беспорочен, как Эон, так певуче вдоль орешин, речек, решек протяжён, что, когда б он на рассвете тронул веки детских глаз, вновь бы мне смычок о лете стал наигрывать рассказ… Снится комната, веранда – без обиды, без вины – предрассветная константа заоконной тишины. Дышит скрипка Страдивари, вторит ей Гварнери альт. Светит умным лбом в загаре на подушке белой чайльд – чадо, дитятко, ребёнок, чубчик, лёгкий, как Эол… Погляди в окно спросонок на девичник маттиол, где в цветках лилово-мелких затаён соблазна дух… Там, пурпурна, на тарелках плоть клубник пленяла нюх. Там сиял простор веранды, и огромный мир ворчал, исчисляя варианты… Дети капитана Гранта, там – флотилии причал!
|