Вызрело время, проснулось глазастое лето.
Птиц умывают широкие лапы дерев.
Вымок вчера ты до нитки под ливнем, но это,
ясное дело, дружище, – пустяк, разогрев.
В кроне просохшей воркует голубка-палома.
Где ж нам и петь, как не в сине-зелёном шатре!
Где ж и дышать во всю грудь, как не в капище грома!
Да и когда – не о сей ли июльской поре?

Брызжут рассветным румянцем пожарные стены –
воздухом влажным шершавый кирпич перемыт.
Азбукой Морзе о счастье пульсирует вена.
Каждый до маковки лета дожить норовит.
Даром, что есть ещё речка с названием Лета,
та, что шныряет подпольщицей между корней.
Брутто ли, нетто… Навету – июльское вето!
Розовый камень средь сини деревьев – примета
начисто сбывшихся дней!