Ух ты, как праздник разгулялся – крещенский зверь, метель в размахе! Шатун разнуздан в пульсе, в вальсе, и кровь вскипает в росомахе. Сто лет такого не бывало, и век еще не повторится! Под козырьком желдорвокзала скукожились бродяжки-птицы. А ты вдыхаешь, rara avis, всей грудью, птица непростая, восторг-кураж и радость-зависть – пургу, как Библию, листая. Дожить до небывалой вьюги, до воскрешающей метели! Иного и не надо, други, ни в предисловье, ни в пределе. Велик за Пушкиным Свиридов. И я бы лишь строку поправил из всех стихов, комет, болидов: «Господь наш – самых снежных правил!»
|