Похоже, осень Рифмозавра
иссякла. Не сегодня – завтра
взвихрится снежная крупа,
чтоб, разлохматив дню ресницы,
в зеницы стужею вонзиться…
Не выпрямляется тропа
обледенелой отчей трассы,
а вектор вожделений массы
влечёт, вестимо, не туда.
И нет целительней лекарства,
чем полночь с лампою, чем царство
вольнонаёмного труда!

Похоже, звуколюба осень,
не втиснувшись ни в пять, ни в восемь,
в четырнадцать ужмётся строк.
И под лампадой вдохновенной
с попытки некой, с пробы энной –
урок пойдёт сидельцу в прок!
Но и скитальцу, слава Богу,
ещё достанет сил – в дорогу
добро в коробочку собрать:
стальные пёрышки, иные
приспособленья неземные,
чтоб ноту, к ангельской, приврать…