Георгию Шенгели
Здесь, на склонах Митридата,
всё ещё целы несмело
хаток белые цитаты
из трактата Кампанеллы.
И в черте Пантикапея
в нише четвертьста столетий
сам под нос пою себе я:
«Буки-веди, внуки-дети...»
Говорю: «Белеют мелом
средь орехов и софоры
стены, что душой и телом
входят в отзвук разговора.
Дышат живо – кровь из вены –
средь волохов пьянолистых.
И бурлит вино Камены,
и давильный пресс не высох...»
Здесь, под царскою горою
в вечном мареве Боспора –
вволю мрамора герою
для посмертного декора.
Всклень музейный фонд заполнит
пропылённый археолог.
Но, инкогнито инкогнит,
путь змеится – архидолог.
Вот и снова «Веди-буки,
дети-внуки» говорю я,
чтоб на Черкио излуке
рифму выдохнуть не всуе.
Ибо свеж поэт баллады,
Керчи и Эллады житель,
зодчий сада Митридата,
золотой настройщик лада,маяка дальнесмотритель...
| 
