Снова впору зимовать,
снова зябнущий рассудок
станет на ночь отнимать
день от девяноста суток.
Драные фуфайки дней
знать не знают слов привета.
Ночи – поезда длинней.
В почве – обморок корней.
Герда злится, мёрзнет Грета...
Лучше был бы день пуржист,
ведь не снег тому виною,
что уколот хорошист,
отрок, в яблоко глазное...

Брызжет в очи колкий лёд
косоротой королевы. –
«Это дело – врёт народ –
враз до свадьбы заживёт,
до притопа, до припева!»
Я и сам отнять спешу
день от зимних девяноста,
тёплой арией дышу,
раскрывая Ариоста...
Но с оранжевой хурмы
шкурку мёрзлую сдирая,
понимаю, обмирая,
то, что дни не у зимы,
не у курвы-кутерьмы,
но у жизни отбираю...