Тополиный пух отвитал.
Голубиный дух – тих и мал.

После ливня бел стал жасмин.
Цвёл июнь, как пел Отчий Сын.

Сизари снуют подле врат.
Где наш ум и труд? – Стыдно брат!

Время набекрень. Сорван пласт.
Разве, птичий день зёрен даст.

Разве, вновь, на счёт «Раз, два, три»,
к небу свет взойдёт изнутри...

И продлится Дух, твёрд и тих,
как воздушных дуг семь цветных.

Лето. Зелень. Храм. Сизари...
Буду жив – воздам. Изнутри.