На углу проезда Кривды
и проулка Правды
бродит ночь с обломком бритвы
и обрывком дратвы.
Над горбом того проезда
и бугром проулка
леденеют звонко звёзды,
свищет ветер гулко.

Сватья-стужа крепкозуба!
Но, чем злее полночь,
тем ещё острее люба
жизнь, краса и сволочь, –
та, что лезвием понежит,
та, что бечевою 
перехватит, дура-нежить,
горло болевое...

Та, что по крови родная
с ночью снеговою...
Длится скрип шагов – до края,
до степного воя,
до лесов, где пурги волчьи, 
росомашьи вьюги
позасыплют наши очи
свет за светом, други...

Ветер хлопнул мёрзлой дверью:
знать, столетью крышка,
знать, у града, камня-зверя, –
смертная одышка.
Тучны снеговея брашна,
пышен саван века.
Пусто. Хорошо б, – да страшно, –
встретить человека...