Птица певчая, грешник певучий. –
Не строка? Отчего ж не строка…
Я умоюсь июльскою тучей,
вытру лоб рукавом сквозняка.
Молодильною яблочной плотью
на весь древний приход захрущу.
Вслед щеглу, на рассыпчатой ноте –
отчего ж не гульнуть? – засвищу.
 
Не гордитесь, скрипичные птицы!
Иль не брат я стрижу и альту?
Угадав среди лета родиться,                         
с лютней лета сольюсь на лету.
Плохо пел, заражён Колымою,
из обреза разя образа,
век, и днесь не отпетый. Промою
горло в ссадинах, в сраме глаза.
 
И, подельник бельканто шального –
ветра в поле, в запое скворца –
я не выберу счастья иного,
кроме щебета в поте лица.
Вновь проснётся, живучий-рабочий,
мой, Покровского храма, приход.
Вновь, промывший молитвою очи,
день глазастый навстречу идёт!