Эта осень, оптикой играя,
множит спектры листьев на просвет,
жизнь роняя на пороге рая
за ритмичность солнечных примет,
за чеканный стиль витков спирали,
за рублёвой амплитуды взмах…
Эту осень, в ясенях, мы ждали –
с яблочным румянцем на щеках.

Побреду, под сутью чуть сутулясь,
по октобер-фесту, октябрю.
И не верхним «до» я нарисуюсь,
лишь пароль и логин повторю.
С Анной ли младенец иль с Марией –
подлинно радушны имена.
Эллины же звали правду «мрией»,
подливая  в истину вина.

Аж до дрожи жил крепка настойка –
магарыч листвы – что Магарач!
В брызгах бирюзы, стрекочет сойка,
в китч перемешав и клич, и плач…
На лоскутном пьяном одеяле
вечер-варвар поздний плод зачнёт,
чтоб на трезвой стороне медали
отчеканил скинию Суккот…