Вена - Грац

Две тёплых ночи в Вене ночевали.
Уже к апрелю нежно жался май.
И в Стефана Святого кафедрале
царил ремонта плановый раздрай.
И высь сияла новью. Ведь не в штампе
находит бард опору рычагу,
но дух его, взыграв в чудесной лампе,
вновь брызжет первоцветом на бегу.
Вот пастор, вслед за полнозвучьем «Аве!»,
кладёт кружок облатки на язык.
Глубинна тишина. А шуму славы
не верят слух и ум. Небесный Лик
прильнёт к душе, не зная спама буден,
дыша безмолвьем и свеченьем вод...
Опять по Рингу, пёстр и многолюден,
пульсирует весны круговорот.

Отдав два дня, две ночи царской Вене,
от Первомая ты, уже с утра,
схлопочешь в дар массовку представленья –
сюр кумача с прихлопами «Ура»!
Вопросов нет у красного матроса –
он всё и вслух на век вперёд сказал...
Крутитесь, чемоданные колёса,
в поспешном беге на ж/д вокзал!
Мы, кажется, опять успев на поезд,
попутчик мой и стайер в стиле брасс,
остаток золотых упрятав в пояс,
уже летим в сребролюбивый полис –
в зелёный, горно-потаённый Грац.
Здесь пенится река, славянка-Мура,
что по-штирийски, по-германски – Мур.
А венская ажурная фигура
уже издалека глядит чуть хмуро:
«Пока, майн херц! 
До встречи, мон амур!»