Всего лишь натюрморт – из луковки инжира и книжицы стихов в тисненье золотом: на столике кафе, посередине мира, – чета простых вещей. Спасибо и на том! Спасибо за узор прижмуренного солнца, за полчаса пешком по склону сентября, за то, что из окна гитары и червонцы звенят и ворожат: «Сарэ, сарэ патря…»
Как будто – длится день, когда ты тоже пела романс «Сарэ патря», и колоколец твой вплетался в магнетизм сияющего тела… Был ангел смугло-юн, был Амадей живой. Лиловой смоквы плод подброшу на ладони, а книжку дочитать не каждому дано. По воздуху плывёт, в осеннем камертоне, кленовый самогон, правдивое вино…
|