Апрельский воздух клёны овевает, и сыплются зелёные цветы. И у порога Божьей Пасхи тают постыдные завалы нищеты. Очнулась паства, подметая город, и просветлели облики церквей. А на футбольном поле ярый форвард у переносья свёл бугры бровей.
И некто мне опять по телефону цитирует из книжицы слова. Поверю ли слабеющему звону, преданью, что поэзия жива? Что б ни было, но трудному апрелю, со стужами, с болезнями детей, – конец. И по воздушной тяге хмеля пойму, что с тёплым ветром еле-еле кленовый цвет ссыпается с ветвей...
|