Как я имя ни склоняю,
ни спрягаю как глагол, 
парус рву – не догоняю
еле веющий Эол.
Ибо он настолько нежен,
беспорочен, как Эон,
так певуче вдоль орешин,
речек, решек протяжён,
что, когда б он на рассвете
тронул веки детских глаз,
вновь бы мне смычок о лете
стал наигрывать рассказ…
Снится комната, веранда –
без обиды, без вины –
предрассветная константа
заоконной тишины.
Дышит скрипка Страдивари,
вторит ей Гварнери альт.
Светит умным лбом в загаре
на подушке белой
чайльд –
чадо, дитятко, ребёнок,
чубчик, лёгкий, как Эол…
Погляди в окно спросонок
на девичник маттиол,
где в цветках лилово-мелких
затаён соблазна дух…
Там, пурпурна,
на тарелках
плоть клубник пленяла нюх.
Там сиял простор веранды,
и огромный мир ворчал,
исчисляя варианты…
Дети капитана Гранта,
там – флотилии причал!