Ты – всё ещё отрок, войти не умеющий в фальшь, и в ямке грудины по-прежнему ноет тревога. Бездарна отрывистость окрика «Фас!» или «Марш!» Блаженна протяжная, лучше по снегу, дорога… Стал голос твой твёрже, а почерк острее, когда ты понял вполне, что бежать от себя невозможно. Иглой ледяною снабдили тебя города для поиска звёзд – внутривенно, а также подкожно.
Каким ни спешил бы путём – возвратишься к себе. В конце виража – обретенье осевшего дома. А соль на щеке или привкус тепла на губе нисколько не смажут сугробной черты окоёма. Каким ни скользи гололёдом – придёшь до Суда туда, где тебя отдадут твоему лишь закону, где тени сквозят, как плоды крепостного труда, где кроличью белую шапку кровавит звезда – живая, как птица, припавшая к снежному лону…
|