Не успел оглянуться, как пух полетел тополиный,
мошкара замелькала, что Пушкину застила лето.
Не успеешь опомниться – канешь в былое былиной,
опочившей средь пыли,
на полке какой-то и где-то…

И глотнуть не успеешь вишнёвого белого всплеска,
а уже и сирень, переулков красотка, в разгуле!
Пролетишь перекрёсток,
на тормоз наляжешь ли резко –
глядь, уже и рождаешься сызнова в люли-июле.

Не на сто ведь процентов пиит – одиночка и бука.
Три дружка у меня, оттого и втройне – не увы мне!
Что июнь – поцелуй,
что июль – виршеванья порука,
что торжественность августа –
привкус державности в гимне.

И моргнуть не успеешь – укатят втроём и надолго,
обещая вернуться, вестимо.
Да нету гарантий.
Различая их след средь видений различного толка,
Рафаэля в три четверти вижу
по прозвищу Санти.

Рафаэля, Мадонну его, Богоматерь Сикстину.
Итальянку – глазами. Очами, верней, - украинку!
Про июнь да июль
оживлю вишней-кровью картину.
А про август дитя за меня доколдует картинку…