Пятница нынче. Число – двадцать третье.
Плавится солнце и каплет с небес.
Сна византийский знойные сети
тысячелетию сплёл базилевс.
Там, в васильковых очках василиска,
властно и выпукло отражено
то, что замедленно, смутно, неблизко,
то, что прошло, но уйти не должно.

Там неспроста, в цианиде-расплаве,
Понт, бирюзовый набычив зрачок,
явью блеснёт о трагической славе,
к альфе приблизив омеги значок.
И неспроста в златояром потоке,
в белом зените июльского дня
родственный некто, громадный, жестокий,
глиняноликий, сапфировоокий,
голосом треснувшим спросит меня...