Зыбкое солнце. Прохлада с утра.
Гроздей с вином накопила гора.

Троица диких лесных голубей
тянется к югу, где дни голубей.

Ласточки ладятся в дальний отлёт.
Вдруг и меня кто-нибудь позовёт.

Вдруг кто-нибудь из такого же дня
через пространство услышит меня.

Тихо. И могут дойти голоса –
я ведь встречал, узнавая глаза,

в радужно-карем и в синем ловил
отблески космогонических сил.

Вот я вдохну – выдыхают они,
те, кто парит в паутинные дни,

те, кто реальней, чем света игра...
Жёлто-черна мусульманка-гора.

Вечеру – время, и осени – срок.
И до конца не дочитан урок...