Мне только пять. И я ещё – не выше
тележного кривого колеса.
Сестрица-жизнь с улыбкою бесстыжей
ещё не заглянула мне в глаза.
Ещё «Полтаву» я не сам читаю,
а голос деда, высветлен и тих,
казацкую обиду поминая,
поёт с печалью благолепный стих.
И не сверчковой музыкой унылой,
но полнозвучьем о родном-былом

захвачен я. Ночная степь укрыла
коня гнедого с месяцем-челом.
«Кто при звездах и при луне» – струится
из дедовых единокровных уст.
В распах окна кричит ночная птица,
и дышит сада ярко-чёрный куст.
«Зачем он шапкой дорожит?» – я слышу
и глажу книги стёртую парчу...
Мне – пять. Ещё я стремени не выше.
Но я скачу. Но, видит Бог, – лечу...