Шуршат вороны жухлою листвой, 
и под рябиной, смертно-огневой, 
белеют снега нищенские горсти. 
Зима идёт. А с нею снова гости – 
свои чингизы со своей уздой... 
Тоскливо под славянскою звездой, 
хоть это и обычнейшее дело... 
Земля едва в ложбинах побелела, 

но стужа полной чашей пролилась 
на жёлтый лист. 
Черней, чем власть и грязь, 
вороньи шайки долгими часами 
копаются химерными носами 
в пожухлых ворохах былой красы. 
Держу в руке – не удержу – весы: 
горчит душа и тянет крылья к дыму, 
и тщится пережить вражину-зиму...