Трамвая щуп искрит бенгальской медью, летит огонь, крылат, раздет, разут. И ёлки, будто связанных медведей, по улицам заснеженным несут. Вновь этот воздух – спирт предновогодья, круженье чуть подвыпивших надежд. Из тьмы сияют ясеней угодья, играет иней их бровей и вежд. Весь этот город – крыши, арки, бреши – облагорожен снегом на корню. Сосновым духом густохвойный леший щекочет ноздри и гортань мою. А их все тащат, чудища, в трамваи – взъерошенных, опутанных тесьмой! И я, трамвайный номер забывая, никак не вспомню – пятый ли, восьмой… Все иглы рядом едущей сосёнки ерошу соумышленной рукой. И пахнет мир смолисто, колко, звонко, вчера ещё заморенный такой…
|