Потеплело. Выполз шашель чёрной точкой на обои. Наши ль в городе, не наши – недалёко до разбоя.
Ведь весна – лихое время: каждому в башку шибает кровь, флюиды, лимфа, семя или – что ещё бывает…
Посветлело. Дышит шашель. Пьётся сок томатный с солью. Отпустил февральский кашель – выползу и я на волю. А там снова – синь и злато. Небеса вломились в город. Пациент из мокрой ваты – солнца иглами исколот.
Ни травы курить не надо, ни дуреть от алкоголя. – Голь простором торовата, кислородом брызжет воля.
Даже каменные башни, деловые истуканы, шашки бросили и в шашни бросились, пьяны спонтанно…
Жизнь – игра похлеще шашек, чёрно-белая плутовка! Полегчало, вылез шашель. Долгой выдалась зимовка.
|