За то спасибо, Тёплый Плёс 
под синеокою Полтавой, 
что прадед вдоль судьбы шершавой 
тащил, с волом на пару, воз. 

В тоске не сгинул и в вине 
и, чуя крылья за плечами, 
не сдался доле. И ночами 
молился звёздной вышине... 

Спасибо, жизнь, за три восьмых 
моей великоросской крови 
и пять восьмых моих любовей 
из белых мазанок босых, 

за поцелуи алых мальв, 
укрывших стены рушниками, 
за бунчуков казачьих пламя 
и чернокосую печаль, 

за тишь венков и плавность бус 
напевно-чистой мовы дивной, 
где сквозь озёрные глубин 
белеет Киевская Русь.