И снова глянет на меня
то утро солнечно и резко,
где ветер плещет занавеской –
льняною гривою коня.
Где, босиком вскочив в седло,
взлетев на белый подоконник,
девятилетний беззаконник
рванётся дерзко и светло

за дальний шлях... И ни за грош
летит над красной мальвой сада
и над песчаником ограды.
А как летит – и не поймёшь...
Пойди – в траве его найди...
А смотришь, к вечеру вернулся, 
к молочной кружке носом ткнулся.
И гладит бабка по шерсти,
и выцветшей лазури бусы
вздыхают тихо на груди...