31-го марта настигла весна город мой, неприсмотренный Богом, где всю зиму в упор ни покрышки, ни дна не просматривалось за порогом. Но о том, что опять Возрожденье грядёт, просияла Флоренция неба. В подворотне звенели стаканы «Вперёд!» над газетою с закусью хлеба. Чернозёмы околиц накрыло тепло вслед почти полугоду ненастья.
Одуряюще с крыш и карнизов текло, и рукой помахала мне «Здрасьте!» почтальонша, румяней, чем маковый цвет... Не спеши же, служивая, мимо! Мне письмо бы – из Крыма, к примеру, привет иль открытку с туманом Гольфстрима. Иль хотя бы строку из тех пальмовых мест, где мы сроду с тобой не бывали, где белейшие ткани кофейных невест в квартеронском плывут карнавале...
|