Клёкот дворовых команчей
в жёлтых листах дрожал.
Что ж ты в окне, мой мальчик,
скрипку к плечу прижал?
Тополь пылал у школы
за отворённым окном...
То ли грустит виола
под паутинным смычком?

То ли звучит, витая, 
кроткий клавир листвы,
в нотах далёкой стаи
звукопись синевы?
То ли теплынью с улиц
музыка и судьба 
длинных ресниц коснулись,
ясного детского лба?

Клич со двора всё выше –
дичь могикан остра.
Скажут глаза неслышно:
«Осень – моя сестра...»
Племя проскачет лихо 
вдоль острия ножа.
Выдохнут губы тихо:
«Скрипка – моя душа...»