Напилась луна, свалилась за гору.
Правит жажда неба на Руси.
Пьют планеты заполночь и загодя,
влёт, навскидку, Ньютоне, спаси!

На гору опять вползла опухлая,
календарь забывшая луна –
стёртая, как рифмы из Апухтина,
стрёмная, как день Бородина.

Глядя ввысь, и я глотком не брезгую.
Но сейчас волнуюсь: самолёт
выпивши летит – железо резвое...
Вдруг луну он, тоже малотрезвую,
вдруг крылом с мигалкой зашибёт!