Любляну окропляет майский дождь – 
на удивленье ласковый и тёплый. 
Как только Мост Драконов перейдёшь, 
все перепонки крыл и клювов сопла 
позеленевшей бронзою взблеснут 
в росе полудождя-полутумана. 
Ряды цветных фасадов к речке льнут 
с гармонией и плавностью Тосканы. 

И ты, в оправу гор заключена, 
Словения – от слова, не от славы! – 
спокойно дышишь, мирная страна – 
с драконом, но без деспота-удава. 
Шепни же мне на внятном языке, 
что первый Рим тебе всех прочих ближе, 
что гостя не прирежешь ты в леске 
с ордынскою ухмылкою бесстыжей… 

Я сам бы здесь, на речке Любле, жил 
в похожей на провинцию столице, 
с отвесных башен Града сторожил 
багрец средневековой черепицы. 
И знал бы, что всегда возможность есть, 
отбившись от врага, укрыться в горы, 
и не растратив по копейке честь, 
уже одну лишь слушать с неба весть – 
легчайший шум дождя: «Memento mоre…»