И вот, когда опять июнь настанет, 
качнусь на юг, как Дон, Днипро и Волга, 
как пёстрая ватага казаков 
с варяжскими бунчужными чубами, 
с клеймёнными ворожьей сталью лбами, 
с пурпурными хвостами бунчуков... 
Что кровь моя? – Накоплена по капле 
из кринов сладких и лиманов горьких, 
из ливней материнских, отчих рек... 
И потому, когда июнь приходит, 
мне жилы рвёт тугих потоков память - 

сама судьба в седло меня бросает, 
ремень подпруги жадно затянув. 
И сагайдак мне дарит Сагайдачный, 
и в грудь вонзает твёрдые глаза. 
И вот, скольжу дугой меридиана, 
лечу в огромном сне, всё ускоряясь, 
по зову рода, по магниту крови – 
Чумацким Шляхом, муравой шелковой 
спешу на юг с тоской неодолимой, 
настоянной на соли и меду... 
И слышу счастья смертную дуду. 
Всё помню, всё. И наяву иду.