О, как магически звучало:

«Тетрадь, чернильница, пенал…»,

когда из летнего астрала

в осенний ты перелетал,

паря мальчишеской душою,

расправив пару лёгких крыл!

Сполна за гранью, за межою

уже той осенью ты жил…

 

Теперь, умолкший утомлённо,

рискнёшь ли снова в руки взять

пенал тот, розового клёна,

ту летописную тетрадь?

Там смысл двоится и троится,

а хаос гнёт и ум, и труд,

Там никнут птицы, тают лица…

Но чистые, без слов, страницы –

смелы. И ни на гран не лгут.