Несебар, полис памятных камней, 
известняков, с налётом новодела. 
Когда-то здесь труба над битвой пела, 
звенели сталь и бронза злобой дней. 
Несебарских базилик череда 
рябою византийскою окраской 
устремлена к Босфору, к раке царской, 
к завету патриаршего суда. 
Традиция бодрит иммунитет, 
как, например, цветок эхинацеи. 

Но дряхлый миф впадает в ахинею, 
когда героев новых долго нет. 
И суть ищу я в жертвенных камнях: 
что есть в них днесь, помимо новодела? 
И правда ли, что честь их не истлела, 
в смертолюбивых выживая днях? 
Сто километров с лишним – и пролив, 
где дышит Истамбул-Константинополь. 
Пойму ли дни свои, осмыслю тропы ль? 
Гляжу на север, возвратясь в Созополь, – 
и вижу Крым. И грязь разбойных грив.