И. Б. 

«Хорошо пахнут детские волосы» – 
беспорочностью маленьких птиц. 
Знаю, Бунин, – и едкости голоса, 
и занозистых острых зениц 
дух-мудрец твой – моложе, приветнее. 
И звучишь ты надеждой во мне 
над химерами дня-междометия, 
над горящими в судном огне 

сновиденьями падшего времени... 
Сладкой речкой ребячьих волос 
пахнет детство заблудшего племени, 
огорчённого бесом всерьёз. 
Ты, прошедший сквозь «дни окаянные», 
мог ли знать, как опять, через век, 
те же зенки, несытые, пьяные, 
из-под Виевых выстрелят век? 

Ты, влюблённый в певучую вольницу 
Украины, Эллады славян, 
мог ли ведать, как лжёт, как заходится 
в злобном раже лубянский пахан? 
И лишь раем мальчишества волосы 
веют, – пижма, ромашка, пырей, – 
там, где Каин – на танке без тормоза, 
где кровавы закатные полосы 
над бессонницей неньки моей...