Вновь подступает средь ночи зима, 
белым ложится на чёрную землю. 
Равною мерой, что будет, приемлю – 
посох ли посуху, сумма ль – сума. 

В мокрую глину, в ноябрьскую стынь 
падают конники и пехотинцы. 
Мёртвых венков – ярко-дики гостинцы. 
Я бы хотел к изголовью – полынь. 

Я бы просил на помин принести 
ветку полынную, пряно-седую. 
Снова вдохну – и почти не тоскую. 
Словно не жизнь проиграл я вчистую, 
словно заснул на минуту в пути...