Сквер дрожит, словно нюхальщик клея, словно зимний синюшный алкаш, мелкой дрожью. И я не жалею вдоль дороги расплёсканных чаш. И ни гульбищ не кличу, ни лгуний с божоле на клубничных устах… Остываю. Страшусь полнолуний, усмиряюсь за совесть и страх.
В позднем воздухе – скрип дивидендов и ни проблеска блажи шальной. На остатки, на крохи процентов стужа в кости сыграет со мной. Сивый конь, что поставлю я на кон? Ведь не привкус айвы на губах?.. Стылый ветер гудит, аки дьякон, рвёт бурьян на промёрзлых горбах.
|