И.М.
Путь к родному логову домой по ничейной бугроватой стуже – это счастье финишной прямой, это всё, что нам осталось, друже… Приближенье к хворосту-гнезду колет в сердце, хрупко и обманно. По родному, в клеточку, листу пальцы водят грифель покаянно.
Исповедь каракулей проста: остывает кровь, а ласка снится. Упадёт с терновника-куста с прозеленью стёклышко, синица. А вослед тебя, слезой в гудрон вмёрзшего средь полночи январской, под ворчанье заспанных погон два амбала затолкнут в фургон,выкрашенный тошнотворной краской…
|