Пятничный вечер. Светило клонится
долу. И двое мыслителей мятых –
здешние, по Достоевскому, лица –
ищут, где выпить при малых затратах.
Август. – И город, под стать Хиросиме,
зноем отравлен и чадом бензина.
Двое полбанки берут в магазине
и уплывают вдоль глади витрины.

На августовском пути в Нагасаки, –
после шестого, но перед девятым, –
каждый, не выбывший в Ялту и Саки,
будет жарой расщеплён, словно атом.
Цвета портвейна, закатное око,
будто гастарбайтер, зырит на запад.
Ноздри проулков вдыхают с востока
шкур и копыт ностальгический запах...