Хав прорвался по левому краю,
засветил парашют над штрафной.
До сих пор я свой гол забиваю! –
Сквозь июль, сквозь пылищу и зной,
мяч вплывает рыбиною в сетку,
серафимом и сферой парит,
огибая дугой пятилетку 
и тотемы стахановских плит.

И за клинья шумеров в ответе,
за всех рун и руин Вавилон,
блещут смуглыми икрами дети,
ибо к насыпям, с южных сторон,
солнце шлёт на холерные травы
цвет и мёд, без фальшивых речей
пустыри оживляя для славы
турбулентных – навылет! – мячей...