Единороги над волною,
маслиновый корабль в порту.
Из чернолака пью вино я. –
Ты скажешь, было не со мною,
но я оттуда не уйду.

Искусство быстро с места сняться
во все ценимо времена.
Но есть упрямей дар – остаться,
дождаться мраморного танца
у Атлантического дна.

О нет, не спрашивать о слове,
лишь, соучаствуя, молчать. –
В зелёной извести, в полове,
волна подбросит к изголовью
Босфора медную печать.

Там профиль Августа чеканен,
там аверс лозами увит,
и голос кесаревых таин,
всех их промоин и прогалин,
мне до утра принадлежит...

И для размолвок с тишиною
мне все отрезаны пути.
Там вволю свежести и зноя,
там всё, последнее, со мною –
и мне оттуда не уйти!