И я никому не звоню. И мне не звонят, не спешат. Воздушные авторы ню под почвой тяжёлой лежат. Они раздарили свой дар – и голос, и колер, и пыл. Похоже, и я, куховар, похлёбку свою доварил.
Межбровье прорезал стигмат, но губы мне склеила соль. И что-то мне в уши цедят, что надобно слышать... Изволь, прими дорогие слова – сглотни и мышьяк, и дурман... Сыновья болит голова – Иван, и по батьке Иван.
И отчества Грозен удел, и вотчин дичает размах. Я чистое молча надел и сжёг десять тысяч бумаг. Но разве, когда я умру, спалю свою дурь на корню, мне будет звонок поутру? Иль сам я кому позвоню?..
|