Где Каин-ветер, слёз сглотнуть не в силе, шатает над песком осенний дом, там дробь рябины – егерем по жиле – гремит. И пахнет дымом и вином. Пока ещё гепарды листопада хранят по кругу обморок ветвей. Но всё мокрей-черней зубцы ограды, и всё желтей конверты у дверей...
Лишь ты – не осень! Юлианством хмеля и зеленью полны твои глаза. И столь точна их оптика в прицеле, что взвизгивают разом тормоза, когда, светясь над грубой синью ткани полоской наготы, соблазном лон, несёшь ты на предзимнее закланье – рябиновый огонь в ладони-длани и над челом – прохладной чёлки лён...
|