М.

Багряные мелкие астры
мой хлопчик, школяр-первоцвет,
принёс мне совсем не напрасно:
теперь-то уж я обогрет
ладонью, всю жизнь мне знакомой,
но детской сегодня опять,
подброшен рукою ведомой…
Теперь я не вправе пенять

на скудость времён и пространства.
Дышу – от осенних щедрот,
пока кабыздох окаянства
вдоль стенки кирпичной бредёт…
Лепечут мне ангелы-квитки
об утреннем инее весть.
И нету замка на калитке
моей – ведь почти уже здесь

минута второго рожденья,
где гляну я в милый зрачок
и сквозь отчужденья-сужденья
свершу долгожданный скачок…
Где снова над первым уроком
взлечу, новобранец-пилот,
где, хрустнув в согласье со сроком,
зеркальный расколется лёд...