|
 |
Четверг, 25.04.2024, 19:17 |
| | Сергей Шелковый |
|
Тексты, аудио, видео
Промах
Тот, кто в Одессе высадил платаны,
вполне достоин звания Платона,
а также Аристотеля, зане
иных и нет зелёных насаждений,
чтоб философской вязью светотеней
столь живо бы дышали – на стене
сентябрьской, на теплыни тротуара,
Приморского, вдоль берега, бульвара
иль улицы, которая звалась
недавно Итальянской, а сегодня –
как Пушкинская – стала всенародней,
бо так решила порто-франко власть.
О чём осенний свет? О жизни-смерти...
О броуновской юркой круговерти
мобил, автомобилей, ходоков.
Дробится солнце, сквозь платанов кроны
ложась на лица умиротворённо –
отцов, детей, торговцев, моряков.
Опять стреляли – снова не убили.
Живуч ли я? Великодушен Ты ли?
И то: на схлёсте, сломе – не в тылу –
всё, меченное сутью, происходит.
И сцепкой дней полмига верховодит,
и ангел Твой, спускаясь на иглу,
чьё острие вмещает стражей до ста,
с улыбкой глядя, говорит мне просто:
«Привет! Нежны платаны в сентябре
и здесь, и на соседней Ришельевской.
Но я тебе не сторож в рифме дерзкой,
в твоей, давно проигранной, игре!»
Он хочет слышать: «Дитятко, Хранитель!
Аз, под тобой, – теснейших торжищ житель.
Но – взявший в грудь просторный – твой! – инстинкт.
Оставь же мне мой звук сердцебиенья,
и в оптике земной, на полделенья,
крутни ещё раз тот, в прицеле, винт...»
|
| Категория: Аве, август | Добавил: Seshel (29.09.2011)
|
| Просмотров: 402
| Рейтинг: 5.0/1 |
|
|
